Retazos

Allá van algunas estrellas fugaces que me han deslumbrado vagando por la red:

* Una parte del alma que me regala no soy superwoman, con tanta cercanía que parece que la doy yo.

* Awacate me descubre un generador de nombres élficos y de nombres hobbit, para los que os gusten estas cosas. (Yo soy Elessar Tasartir. En fin, me quedo con juglar).

* ¿Alguien quiere matar conmigo Cadáveres Exquisitos?

* En el Club de los Pájaros Mojados encuentro Elección de Manuel Vicent.

* Señor@s, descubran cómo funcionan las elecciones en una democracia moderna. La tiranía de las mayorías y de las regiones poco densas en población. Lo encontrarás en Safor Guía. Fuente:Blogpocket.

* Un proyecto de pareja: las intromisiones de Secretos de Familia. Altamente recomendado.

* Manifiesto ARS sobre cómo escribir una bitácora. Y yo que me creía que la comunidad weblogger se distinguía por su libertad de expresión. Ahora resulta que también hay normas de conducta. Acabáramos.

* En The Mixer proponen una curiosa web, donde introduces un texto en inglés y lo convierten en una miscelánea de canción interpretada por diferentes cantantes de renombre.

* Para terminar, la mejor foto tomada de Júpiter.

Símbolo de existencia

- Buenas tardes.
- Buenas. Un billete a X.
- Muy bien. Un billete de Y a X. Son siete con veinte.

¡Vaya!. A pesar de que hoy no vio donde subí, sabe que siempre cojo el tren en Y. Me conoce. Para ella soy "el chico que se sube en Y". Todo un símbolo de existencia.

BlogTree

Ya estoy enredado en las ramas del árbol genealógico de bitácoras de BlogTree. En él indicas quiénes han sido tus "padres" en la blogosfera, es decir, qué bitácoras te impresionaron tanto que te hicieron dar el salto a escribir una propia. Y después, con el tiempo, te puede salir hasta algún "hijo". Ilegítimo, por supuesto.

Mi "padre" fue Alex con su frasco del odio, y algunos de los amiguetes que tiene enlazados. Caí en dicha página un día por casualidad, y me pareció curiosa, pero me costó un tiempo darme cuenta de lo que significa una bitácora. Cuando lo supe, me sorprendió muchísimo la cantidad de gente que lo hacía y, sobre todo, la interactividad existente entre ellas (aún no salgo de mi asombro). De "madre", he puesto a Almu, porque fue la que me dio el último empujón para nacer.

Por cierto, ¿qué significa para vosotros vuestra bitácora?. ¿Y la de los demás?.

Un saludo, papaítos.

P.D: ¿Quién será el Adán de todas las bitácoras?

Recuerdo de verano

Domingo, 29/06/03.

La vida es el camino. Avanzar. El caminante descubre nuevos lugares. Infinitos. Y si sus pasos vuelven a un lugar donde ya pisaron, sabrá ver un nuevo lugar. Infinitos lugares con infinitas versiones.

La interacción entre ese entorno que descubre (o redescubre) y la subjetividad de las emociones vitales, forman las sensaciones. Las sensaciones del viaje. El viaje es la vida. ¿Habrá estúpidos que tiendan a pararse?. Parar es morir.

El caminante juglar imagina primero el itinerario, dándole un argumento épico y lírico. Después, al echar a andar, se va formando la historia. Una historia ansiosa de datos inabarcables. La ansiedad de todos los rincones, de todos los perfumes, de todas las palabras... El viaje es caminar por callejuelas antiguas rebosantes de tabernas y llegar exhausto y feliz a un mirador donde el mar del atardecer te sopla la intuición de la verdad de ese lugar. Una verdad secreta que solo estuya y de esa ciudad.

El caminante juglar inventa un título para el nuevo proyecto de periplo: el Perímetro de la Costa Peninsular. De Port-Bou a Irún. Empezará por la Costa Brava. Quiere descubrir todas las formas que toma el límite de la tierra. Todos los colores del Mediterráneo y del Cantábrico.

Lunes, 30/06/03.

- Juventus, ¿digui?.
...
- Tranquilo, Port-Bou es un pueblo pequeño. Enseguida lo encontrarás.
...
(¿Lo que ando buscando?)
...
...

Borges en Revista Multicolor

"Queda un hecho innegable. Rehusar la cuarta dimensión es limitar el mundo; afirmarla es enriquecerlo. Mediante la tercera dimensión, la dimensión de altura, un punto encarcelado en un círculo puede huir sin tocar la circunferencia; mediante la cuarta dimensión, la no imaginable, un hombre encarcelado en un calabozo podría salir, sin atravesar el techo, el piso o los muros"

"De los niños es el reino de Dios, se lee en el Evangelio de San Marcos, en el versículo catorce del capítulo diez. Palabras dichas para siempre y de una veracidad literal, ya que en el cielo, que es el reino de Dios, el tiempo no existe - como tampoco existe para los niños. Los niños desconocen la sucesión; habitan el liviano presente, ignoran el deber de la esperanza y la gravedad del recuerdo. Viven en la más pura actualidad, casi en la eternidad."

Jorge Luis Borges.

Conversaciones de chat

- ¿Y si quedamos a tomar un café?
- Lo que quieras. Pero ten cuidado, no vaya a ser yo un psicópata de esos.
- Si no quieres, no, ¿eh?
- Claro que quiero. Pero, ¿no será que quieres ligar conmigo?
- ¡Imbécil!. Tú te lo pierdes. A ver si te crees que intento ligar con el primero que pillo. Déjalo. Era una estupidez.
- Que no. Sí que quiero. Pero lo dejaremos para más adelante. Ahora no es el momento indicado.
- Oye, que no pasa nada. Pensándolo bien, no era una buena idea.
- Y cuando nos conozcamos, ¿qué hago si en persona me pareces tonta?
- Pues me lo dices y ya está: "Eres sosa".
- Pero me da palo. A lo mejor, nuestras conversaciones de chat ya no vuelven a ser lo mismo.
- ¿Y si me pareces tonto tú?.
- Eso no me preocupa.
- ¿Tan interesante te crees?.
- En los casos en que una chica no encuentra atrayente una conversación de café conmigo, concluyo que simplemente tenemos diferentes inquietudes. Siempre traduzco así la cara de: "Este tío es tonto del culo". No me doy más mal.
- ¡Qué optimista!. La verdad que eres un tío raro de cojones.
- Sí. La verdad que prefiero la cara de "raro de cojones" que la de "tonto del culo".

Reflejos

En la foto se ve el cogote de un espectador admirando el retrato pincelado de un hombre de mirada tajante.

- ¿Me quieres?.

Me pasé todo tu discruso buscando el ángulo perfecto. Cuando apartabas la mirada para enfatizar los fragmentos dolorosos, en la esquina de tu ojo izquierdo se reflejaba el televisor apagado, cuya pantalla gris reflejaba la foto del retrato observado, y en los ojos del retratado vi nítidamente el rostro del espectador fotografiado.

- Dímelo ya, ¿me quieres?.
- Si se vuelve el de la foto, verás que tiene los ojos verdes.

Hubo un gran silencio.

De repente, me pregunté cómo había sido posible que el cuadro de un hombre de antaño había recogido la imagen del presente que escenifica la foto, justo en el momento que era tomada, y asi llegar a mi presente. Bueno, a mi ahora pasado.

- ¿Me vas a contestar?

Otro gran silencio.

El dios de las pequeñas cosas

"No importaba que la historia ya hubiese empezado, porque hacía tiempo que el kathakali había descubierto que el secreto de las Grandes Historias es que no tienen secretos. Las Grandes Historias son aquellas que ya se han oído y se quiere oír otra vez. Aquellas a las que se puede entrar por cualquier puerta y habitar en ellas cómodamente. No engañan con emociones o finales falsos. No sorprenden con imprevistos. Son tan conocidas como la casa en la que se vive. O el olor de la piel del ser amado. Sabemos cómo acaban y, sin embargo, las escuchamos como si no lo supiéramos. Del mismo modo que, aun sabiendo que un día moriremos, vivimos como si fuéramos inmortales. En las Grandes Historias sabemos quién vive, quién muere, quién encuentra el amor y quién no. Y, aun así, queremos volver a saberlo. Ahí radica su misterio y su magia."

Arundhati Roy. El dios de las pequeñas cosas.

Consolarte

Me estás contando la tristeza más grande del mundo. Y no se qué aconsejarte. Quiero hipotecar todos los acordes a cambio de tener en mi mano el consejo que resuelva tu CASI-TRISTEZA. Me da miedo que todos mis intentos de mostrarte las bellezas del mundo los consideres chiquilladas de bufón. No creo que debas olvidar, sino asumir. Coger la CASI-TRISTEZA, escribirla, formar una canción con ella y notar como se transforma en melancolía. Y junto con esa melancolía, sal a la calle a maravillarte por las bellezas del mundo. No soy quien para juzgar lo correcto y lo equivocado. Solo puedo decir que te sigo donde quieras ir. A cantarle al mar tu nostalgia o a beber los colores al nuevo día.

Necesidad de diferenciarse

Necesito creerme tan diferente...

Para no perder el tiempo en la normalidad, me ceñí a las cosas necesarias y a las diferentes. Me volví sordo a las palabras que no llenaran, que no enseñaran, que no aportaran estridencia. Me callé los comentarios insulsos, y solo enunciaba reflexiones filosóficas. A la larga, como me limitaba a decir y oir solamente creaciones nuevas, hasta el reiterado encuentro con la novedad se volvió vulgar. Moraleja: ensordé y enmudecí del todo.

Asesiné a mis amigos imaginarios para experimentar la plenitud de la soledad.

Pero tiempo hace que me di cuenta que, en tal estado de concentración, no experimento nada que marqué mi cuerpo. Parece que estoy esperando siempre ese comentario en mi diario, que me salve de esta concéntrica soledad. Prefiero las distancias extravagantes, que las palabras de los cercanos de siempre.

Sé que no es vida, pero necesito creerme tan diferente...

Tres apuntes

*Me uno a mis congéneres virtuales al recordar el aniversario del Prestige. Os felicito a todos por la reivindicación constante de la catástrofe, combatiendo la distorsión de los medios de comunicación. La foto es de no soy superwoman.

*Un artículo que me ha conmocionado. No sé bien si por lo entrañable o por la envidia. 5 años y seguimos contando.

*Por otro lado, un vídeo que merece la pena. The Child. Cortesía de Dos Dedos.

Colleja

La espina en el corazón. La locura en lugar de sus ojos. El miedo a perderte por el que te hago una celda. Los celos por los que te abro una investigación. El vacío de tu ausencia. El sabor pasajero de tus besos. La pasión como si mañana muriésemos los dos. La ceguera hacia el mundo. Nunca-creí-que-sería-capaz-de-hacer-algo-así. Tres mil veintisiete lo siento, lo siento, lo siento... El desorientado rumbo dictatorial.

Hagan fila, novatos enamorados. Hoy, de primero, una colleja en la nuca para cada uno.

.....

.....

.....

Las Cinco del Viernes

Curiosa iniciativa la de la descontrolada Betty. Responder a cinco preguntas todos los viernes. Me gusta. Probaremos a ver que tal sienta al cuerpo. Contestaré a las 5 de esta semana:

1) Si tuvieras el poder de dar la inmortalidad a sólo una persona de la Tierra, ¿a quién se la darías?¿Crees que le gustaría?
Gandhi. No creo que a nadie le gustara verdaderamente.

2) Si tuvieras el poder de hacer volver a la vida a una persona, ¿a quién elegirías?¿Por qué motivo?
A mi abuela. Llevaba semanas pensando en hacerle esa llamada que esperaba de mí, cuando murió de repente.

3) Si pudieras hablar durante horas con la persona que quieras del mundo,¿con quién lo harias?¿De qué hablarías?
Con José Saramago en su casa de Lanzarote. No importa mucho de qué hablemos. Sólo quiero sentirme como él se siente al escribir.

4) Si pudieras cambiarte por otra persona, ¿por quién sería?¿Por qué?
Por cualquier escritor que sabe que sólo puede y quiere vivir de lo que escribe.

5) Y si alguien te eligiera en alguna de las cuestiones anteriores, ¿qué harias?¿Cómo te sentirías?
Diferente.

Visiones metálicas

Tonto, tonto. Toda la vida limando impurezas para convertirse en el chico de oro. Y cuando baja la mirada, la ciudad es de plata, el suelo es de plata, los coches son de plata y las personas hablan en plata.

Aunque pretendió ignorar el clasismo que marcaba la cotización de los metales, se dio cuenta que no había química entre él y el Pueblo de Plata.

Contraindicaciones de mirar directamente al Sol durante mucho tiempo seguido.

El Tren de los Domingos

Domingo, 20:04. El destartalado tren regional que recorre los pueblos dormidos del valle del Ebro. En una de las paradas sube una chica demasiado risueña para ser realista y hace lo inaudito: da las buenas tardes a la concurrencia. En respuesta, la babilónica congregación, excepto los sometidos la shock aplastante del fin de semana, la crucifican con esa mirada petrificada, insolente y arrogante que emana de las multitudes silenciosas.

Hay que conocer las normas sociales del putrefacto vagón de fumadores. Aunque nadie hable, aunque ningún cuerdo sonría, aunque nunca lleguen a sonarnos las caras de tanto que rotamos, el hecho de viajar cariñosamente apelotonados en este vagón vejestorio, atravesando la brumosa noche temprana hacia nuestra gris realidad, nos hace familia. Pero poco comunicativa.

Hay más, señor@s. No me creerán, pero juro por la incomodidad de mi asiento, que esa chica al bajarse en su destino, volvió a repetirlo: buenas tardes.

Flower Power.

Los temas de moda

Hay dos temas que observo se están volviendo hiperrecurrentes en las bitácoras: Matrix y la boda del Príncipe. En verdad, son dos temas que me aburren sobremanera. Ni entiendo de cine, ni entiendo de actualidad del corazón.

Sólo recogeré las dos intervenciones que más me han gustado sobre el tema de la real boda: la perfecta síntesis y original solución que nos muestra el decadente y el necesario objeto perdido de la oficina, que pego ahí arriba.

Habladme de más cosas, por favor.

Consumismo

'Hay una ideología real e inconsciente que unifica a todos, y que es la ideología del consumo. Uno toma una posición ideológica fascista, otro adopta un aposición ideológica antifascista, pero ambos, antes de sus ideologías, tienen un terreno común que es la ideología del consumismo. El consumismo es lo que considero el verdadero y nuevo fascismo. Ahora que puedo hacer una comparación, me he dado cuenta de una cosa que escandalizará a los demás, y que me hubiera escandalizado a mí mismo hace diez años. Que la pobreza no es el peor de los males y ni siquiera la explotación. Es decir, el gran mal del hombre no estriba en la pobreza y la explotación, sino en la pérdida de singularidad humana bajo el imperio del consumismo.
Bajo el fascismo se podía ir a la cárcel. Pero hoy, hasta eso es estéril. El fascismo basaba su poder en la iglesia y el ejército, que no son nada comparados con la televisión'.

Un pensamiento de Pier Paolo Pasolini. Encontrado en Sergio Borao.

S.D.S.

Érase un chico, que siempre veía los pequeños problemas como insalvables, hasta que se dió cuenta que llevaba en su genética la tendencia a la depresión.(Alguno dirá que bien parece la tendencia de echarle la culpa a todo, menos a uno mismo).

Así que no le quedó más remedio que unirse al enemigo y vivir en un estado onírico de semi-depre. Y desde entonces fue capaz de todo.

Al final, de tanto mirar de frente las naciones nostálgicas, no las vio tan dañinas. Incluso, les empezó a ver su lado positivo.

En vez de verse como un semi-depre-sivo, se veía simplemente diferente.

Lo sé, psicología barata. Qué le vamos a hacer.

P.D: Su perrita se está tirando al osito de peluche de su hermana y su padre se ha comprado una cabina telefónica que dicen que es un coche. Nuevamente, empieza a no ver las cosas claras.

Los Antecesores

"Imagina que un día se despierta, sale a la calle y no hay nadie. Se imagina la tristeza. Imagina que a la mañana siguiente se levanta y comprueba que vuelve a ser niño. O niña. Que por su cumpleaños le regalan que su último beso en esta vida volverá a ser el primero. Imagina que un beso es, verdaderamente, algo extraordinario. Que el paraiso es sólo un punto de vista de los habitantes del infierno. Que los periódicos dicen siempre la verdad. Imagina que la gente lee, que la gente protesta, que la gente grita. Que la gente escucha. Imagina que él es gente. Que la gente de los pueblos no tiene que ir a trabajar a las ciudades ni a otros paises porque puede vivir dignamente donde ha nacido. Imagina que nadie vale más que nadie. Imagina que compra un lienzo en blanco y dibuja el mundo. Que no tiene nada que pensar, nada que hacer, nada que olvidar, nada que recordar. Imagina que la vida no es una gran cámara de gas filmada a cámara lenta. Imagina que es capaz de estar escribiendo a la perfección y constantemente aquello que cree que está viviendo. Imagina que es parte del sueño de otra persona. Que la paz no es un mal invento. Que no hay paises ni fronteras. Imagina que alguien lo comprenderá, que alguien lo recordará. Imagina que sus ideas son sólo suyas. Que no es sumiso a nadie. Que nadié asesinó a su familia. Que nadie se aprovecha y usa su odio. Que John Lennon no cantó algo parecido. Imagina que nadie pretende salvar la democracia con un joystick. Imagina que no fallará cuando la semana que viene dispare a la cabeza del presidente de los Estados Unidos. Imagina que no es un terrorista. Imagina que algún día el mundo pudiera ser, un poco también, el fruto de su imaginación."

Lo encontré en una Oficina de Objetos Perdidos. También encontré perdidos con raros objetos en el frasco del odio y en la mirada oblicua.

Declaración universal de existencia: antes muerto que sencillo. Como Almu.

Como amigos invisibles que me regalan un nuevo camino para salir de este inmóvil callejón. Os tengo que dar las gracias. De vez en cuando necesitas que alguien te regale unos zapatos nuevos para salir a la calle.

Amanecer

Hace tanto tiempo que no veo un amanecer...

Recuerdo uno en una playa solitaria, terminación de una noche de juerga veraniega, con una chica de ojos azules sentada a mi lado (bueno, lo de la chica es anecdótico, porque con su estupidez y su aliento a ajo, solo pretendía amargarme el momento).

Cuando los vapores del alcohol y la euforia se van apagando, la mente se torna melancólica y pletórica, e inventa metáforas y filosofías inquebrantables. Y para colmo un amanecer con la playa dispuesta hacia el este. Todo de frente.

Esos segundos eran lentísimos. Sentía el tiempo y el mundo en la palma de la mano. Más que feliz (matiz obvio), se podría decir que palpaba el mismo nacimiento de la felicidad, entendiendo su funcionamiento. Dios! Esa sensación daba tal poder...

Bueno, en ese momento, a la chica la quise como a nadie. No me quedaba más remedio.